在使用神之血之前，白牧先给小薇大致讲了神之血的作用，这东西会导致使用者的生存能力减弱，如果没有好的防具和防御性技能，使用它不一定是好事，在用掉神之血之前，白牧还是先征求了小薇的意见，如果她暂时不想用，...白牧听完火枪手最后一句话，手指无意识地摩挲着左轮冰冷的枪管。帐篷外，风忽然停了，连远处难民排队领粥的絮语也静了一瞬。他抬眼望向西边——那片枯萎的山峦边缘，正浮起一层灰褐色的雾，像腐烂的棉絮，无声地舔舐着天际线。不是风带来的，是雾自己在爬行。他把水囊重新系回腰间，动作很慢，像是在给火枪手一个思考的时间。但对方只是低头盯着馕饼上干裂的纹路，喉结上下滚动，却不再开口。白牧没逼他。有些话一旦说出口，就再收不回去；而有些真相，说出来反而比藏在肚子里更危险。他掀开帐篷帘子走出去时，小薇正蹲在炖锅旁用木勺搅动粥面。粟米粒胀得饱满，蘑菇撕成细丝沉在汤底，肉干化开的咸香混着野菜微涩的青气，在晨光里浮成一道薄薄的暖雾。她听见动静，侧过脸来，额角沾着一点灰，睫毛上还挂着未干的水汽——刚洗过手。她没说话，只是把一碗粥递过来，碗沿温热，底下垫着一块干净的粗布。白牧接过，吹了吹热气，喝了一口。粥稠而不腻，咸淡恰好，甚至能尝出她特意多熬了半刻钟，让米粒彻底开花。这味道让他想起很久以前的事：某个暴雨夜，他蜷缩在废弃地铁站里，靠一包过期八宝粥续命，糖精味齁得人发晕。那时他以为，活着不过是把身体塞满、再塞满，直到某天被撑破。可现在，一碗粗粮煮的粥，竟能烫得他眼眶发热。他放下碗，问：“图雅呢？”“在教新来的女孩装填火药。”小薇抹了把脸，“她们学得很快，两个一组，已经能闭着眼拆装火铳机匣了。”白牧点点头，转身走向鹿群圈。八只鹿安静地卧在草甸上，脖颈上套着皮绳，背上驮着捆扎整齐的麻袋——里面是火药、弹丸、火铳，还有三口铁皮箱，箱角锈迹斑斑，盖子缝里渗出黑色油渍。他蹲下来，伸手按住最壮那只公鹿的脊背。它耳朵抖了一下，没躲，只是鼻孔翕张，喷出两股白气。白牧从怀里摸出一把小刀，刀尖挑开鹿颈后一块硬痂似的旧伤疤。底下皮肉翻卷，泛着暗红，隐约可见几道细如发丝的黑线，正随着呼吸微微搏动。这不是普通的伤口。他记得三天前，这头鹿在翻越断崖时被落石擦伤。当时血是鲜红的，结痂也正常。可今早他发现，那痂壳下开始渗出极淡的灰雾，像一缕将散未散的香。他猛地抬头，目光扫过整片营地。十七个少女全在——图雅、阿兰、萨仁、苏日娜……她们站成两排，正用火铳练习瞄准姿势。有人手臂发颤，有人咬紧牙关，可没人喊累。她们的指甲缝里嵌着火药灰，袖口磨得发毛，但眼神亮得惊人，像被风擦过的黑曜石。而在她们身后，是四十多个难民：老人拄着拐杖，孩子抱着空陶罐，女人用碎布条缠着溃烂的脚踝。他们沉默地站着，不靠近，也不远离，只是望着白牧的方向，目光里没有乞求，只有一种近乎虔诚的等待。白牧忽然意识到一件事：他带出来的，从来不是一支逃难的队伍。而是一支正在成形的军队。只是这支军队的兵源，一半是刀锋淬炼过的狼崽，一半是被命运碾碎后仍不肯咽气的草根。他直起身，走到营地中央那块被踩得发亮的空地上，拔出左轮，朝天扣动扳机。“砰！”硝烟腾起，惊飞数只乌鸦。所有少女同时转身，火铳端平，枪口齐刷刷指向西方。难民们身子一僵，却没人逃跑——他们早已习惯这声音，就像习惯雷声。白牧没看他们，只盯着火枪手被绑在图雅背上的方向：“你说山邪神走过之处，万物枯萎。那它碰到活物，会立刻杀人？还是慢慢来？”火枪手伏在鹿背上，嘴唇发白：“立刻……不，是‘同时’。它出现的刹那，三百步内所有活物的心跳会变成同一个频率。然后……”他顿了顿，喉结剧烈滚动，“然后所有人一起倒下。连鸟都飞不起来。”“你们的火枪队，是怎么死的？”“我们……开了第一枪。”火枪手闭上眼，“打中了它的胸口。可子弹没进去，像撞在铜钟上。接着它低头看了我们一眼——就一眼——我们十七个人，十七颗心，同一时间停跳。我醒过来时躺在尸堆里，耳膜全是血，可心跳又回来了。他们说我运气好，心停得浅……可谁愿意要这种运气？”白牧没接话。他弯腰，从地上捡起一枚弹壳——昨天试射时留下的。黄铜色，边缘还带着余温。他把它放在掌心，轻轻一捏。金属发出细微的呻吟，凹陷下去，却没碎。“你刚才说，天子拿到头颅第二天就变成了怪物。”白牧的声音很轻，却让周围所有人都屏住了呼吸，“他变成什么样子？”火枪手终于抬起头，瞳孔里映着枯山的方向：“他长高了。高得顶穿了宫殿的藻井。皮肤变得像烧过的陶器，裂开的地方……涌出的是灰雾，不是血。他不再说话，只用眼睛看人。被他看过的人，七天后开始掉头发，第十四天指甲脱落，第二十一天……”他伸出自己枯枝般的手指，“手指会变成石头。”白牧静静听着，忽然问：“那头颅呢？”“在……在天子手里。”火枪手声音嘶哑，“他把它供在祭坛上，用金箔裹着，每日焚香。可香灰落在上面，立刻就黑了。第七天夜里，祭坛塌了。没人敢去收拾，只看见那颗头颅滚到殿门口——眼睛睁着，嘴里含着一朵没凋谢的牡丹。”小薇不知何时站到了白牧身侧，低声说：“牡丹……这个季节不该开花。”白牧没回答。他盯着火枪手的眼睛，忽然伸手，用拇指擦过对方眼角——那里有两道极淡的灰痕，像被烟熏过。“你也被它看过？”火枪手浑身一颤，猛地别过脸：“……我逃出来那天，它正站在城楼上看日落。我没敢抬头，可影子……它的影子把我罩住了。”白牧松开手，转而解开图雅背上捆缚他的皮绳。火枪手跌坐在地，膝盖发软，却没瘫倒。他仰起脸，脸上汗珠混着灰痕往下淌：“你放我走？”“不。”白牧从怀里取出一张兽皮——是他昨夜画的山兽神头颅素描，线条粗犷，却透出一种非人的庄严，“我要你告诉我，它的眼睛，是什么颜色。”火枪手盯着那张画，呼吸骤然急促。他伸出手，指尖离纸面半寸，却不敢触碰：“青……青玉色。像深潭底下沉着的月亮。可它流血的时候……血是金色的。”白牧把兽皮折好，塞进怀里。他蹲下来，与火枪手平视：“你恨天子。”“……是。”“你也怕山邪神。”“……是。”“那你更怕谁？”火枪手怔住。他张了张嘴，喉咙里发出咯咯的声响，像一条离水的鱼。最终，他低下头，额头抵在滚烫的地面上：“……我更怕您。”白牧笑了。那笑容很淡，像刀锋掠过水面：“很好。怕，才能活久一点。”他站起身，对小薇说：“把剩下的馕饼和水，分给他一半。”小薇没动，只看着他：“你信他？”“信一半。”白牧望向西方枯山，“他怕的东西，是真的。他怨的东西，也是真的。至于中间那些……”他踢了踢脚边一颗石子，“等我们亲眼看见，再说。”就在这时，鹿群突然骚动起来。最前排的公鹿昂起头，鼻翼急速翕张，脖颈肌肉绷成一道紧弦。接着是第二只、第三只……所有鹿都转向西北方，瞳孔缩成细线，耳朵朝同一个方向竖起——像十二支拉满的弓。白牧猛地回头。枯山的方向，灰雾正以肉眼可见的速度变浓。那雾不再飘散，而是凝聚、拉长，渐渐显出轮廓：一道佝偻的剪影，高约三丈，肩胛骨凸起如刀锋，背后拖着数十条蠕动的灰影，每一条都似未凝固的沥青，在雾中缓缓摆动。它没走路。它只是……出现了。白牧瞬间明白火枪手说的“同时”是什么意思。他听见自己的心跳——咚、咚、咚——沉稳如鼓。可就在这一瞬，他眼角余光瞥见图雅的手腕：少女手腕内侧的青筋正以完全相同的节奏搏动，一下，两下，三下……与他分毫不差。不止是图雅。阿兰、萨仁、苏日娜……所有少女的脖颈，都在同步起伏。连小薇搭在锅沿上的手指，也在轻轻弹动，像被无形的丝线牵着。白牧霍然转身，大步走向营地边缘那口废弃的铸铁钟——那是他们昨夜用鹿角撬出来、准备熔了做弹头的。他抄起一根烧焦的松枝，狠狠砸向钟面！“当——！！！”钟声撕裂空气，震得落叶簌簌而落。少女们齐齐一颤，手腕搏动骤然紊乱。小薇呛咳一声，扶住锅沿才没摔倒。白牧抓起钟锤，又是一记重击！“当！！！”这一次，连远处难民中几个昏睡的老人都惊坐起来，茫然四顾。灰雾中的佝偻身影停住了。它缓缓偏过头，仿佛第一次真正“看见”了这片营地。那方向，正对着白牧手中的钟。白牧没停。他抡圆手臂，第三次砸响铜钟。“当！！！”钟声如浪，撞向枯山。灰雾剧烈翻涌，那佝偻身影竟向后退了半步——不是迈步，而是像被无形之手拽着，硬生生拖退。白牧喘着气，额角青筋跳动。他明白了：山邪神的诅咒，是共鸣。它用“存在”本身作为武器，强行同步所有活物的生命节律，直至崩溃。而钟声，是另一种频率的震荡，能短暂扰乱它的“调音”。可这方法撑不了多久。他扔下钟锤，快步走回鹿群边，一把扯下公鹿背上的火药箱。箱盖掀开，黑褐色的颗粒状火药静静躺着，表面泛着诡异的油光。白牧抓起一把，凑到鼻下——没有硫磺的刺鼻，反而有种淡淡的、类似陈年檀香的甜腥。他抬头看向小薇：“你昨天煮粥时，加的蘑菇，是从哪采的？”小薇愣了一下：“北坡林子边上……长在白桦树根旁的伞盖菇，灰褐色，菌褶发紫。”白牧闭了闭眼。伞盖菇，致幻，但致幻者通常狂笑或昏睡——不会让人心跳同步。除非……那片林子，早就被灰雾浸透过了。他忽然想起火枪手说过的话：“它走过哪里，就给哪里带来死亡……火铳和炸药对它一点用都没有。”可火药箱里的东西，分明带着山兽神的气息。白牧猛地转身，盯住火枪手：“你们猎杀山兽神时，用的火药，和这个一样吗？”火枪手脸色惨白：“不……不一样。我们的火药掺了龙脑香和朱砂，点火时会冒红烟。可这箱里的……”他盯着那油亮的颗粒，声音发抖，“这是用它的血蒸馏出来的……他们叫它‘息壤粉’，说埋进土里，能让死地复生……”白牧一把攥住他的衣领：“复生？”“是让死去的东西……重新动起来。”火枪手牙齿打颤，“可动起来的，都不是活物。”白牧松开手，目光扫过营地里每一双眼睛——少女们的眼神依旧锐利，难民们的眼中却已浮起一层灰翳。他忽然明白，为什么山邪神追来了。不是因为营地的位置，而是因为这里，有它丢失的东西。那颗头颅的残响，正随着火药，随着鹿血，随着少女们每一次搏动的心跳，在这片土地上，悄然复生。他掏出左轮，咔哒一声打开转轮，倒出六颗子弹。然后，他从火药箱里舀出六小勺“息壤粉”，仔细填进弹壳，再压入铅弹。最后，他掰开鹿颈后的旧伤，用刀尖刮下一点渗出的灰雾，混进第七颗子弹的火药里。图雅不知何时已牵着鹿走到他身边，默默递来火铳。白牧接过，将七颗特制子弹依次压入弹膛。枪管冰凉，却在他掌心微微发烫。“你们听好。”白牧的声音不大，却让每一个字都砸进所有人耳中，“待会如果心跳变快，就咬破舌尖。如果看见影子变长，就朝自己影子泼水。如果……”他顿了顿，目光扫过火枪手，“如果听见钟声停了，就往东跑。别回头，别停，直到看见太阳照在水面上。”没人应声。只有风穿过枯草，沙沙作响。白牧举起火铳，枪口缓缓抬起，指向西北方那团浓得化不开的灰雾。雾中，佝偻身影正缓缓抬起一只手掌——五指扭曲，指甲漆黑如炭，指尖垂落的灰雾，已凝成液态，一滴，一滴，砸在干裂的大地上，腾起细小的黑烟。白牧扣下扳机。“轰——！！！”火光迸射，弹丸撕裂空气，拖着一道淡金色的尾迹，射向雾中那张模糊的脸。